As coisas só eram ruins na sua cabeça. As coisas só aconteciam em sua mente.
Fora dela, ele era um bom moço na sociedade. Dentro da lei, caridoso, benevolente.
Dentro dela, psicopata, serial killer, repugnante.
Havia um cara sentado em seu banco de sempre, onde se sentava todos os dias. Aquele lugar lhe posicionava num espírito de superioridade aos outros passageiros. Porém, tinha um babaca sentado lá roubando seu trono.
Parou em frente ao senhor, esperou que ele percebesse sua presença. Agarrou o intruso pelo pescoço e bateu repetidas vezes a cabeça dele num ferro ao lado do banco. Até que o cara não conseguisse mais urrar de dor, até que o cara não conseguisse mais respirar, ele continuou. Jogou o corpo no corredor do ônibus, que logo tombou à escada. Andou ao peso morto, rasgou um pedaço da camiseta e o usou para retirar os respingos de sangue que repousaram sobre o seu prezado banco.
Encarnou uma pose de poder como se fosse o Tony Montana em seu escritório. Então ficou ali emburrado encarando a vida passar pelas ruas da cidade amanhecida.
Na verdade, ele apenas se sentou num outro banco.
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